Petit chosier

L'âge adulte, c'est comme l'enfance, mais en plus grand.

Vous souvenez-vous, quand nous étions jeunes encore, de ces petites voitures merveilleuses qui changeaient de couleur lorsqu'on les plongeait dans l'eau chaude ? Elles avaient les couleurs les plus improbables : le dégueulis de framboise devenait poussin malade et le bleu roy, rouge soviétique. J'en avais une mauve terne qui virait au bleu turquoise. (Après un certain temps, à force de trop de baignades, elles finissaient toutes couleur rouille et nos mères les jetaient par crainte du tétanos.) Aujourd'hui, à Villeurbanne, j'ai vu une voiture, une voiture de grand, une voiture qui fait vroum, j'ai vu une voiture du mauve exact de mon enfance - je me demande si août la verra turquoise...

Les jouets d'adulte sont comme les jeux d'enfant, mais en plus grands.

Lyon est sous la neige. Tout Lyon : la neige s'est aventurée jusqu'au fond de ma cour. De la neige, en janvier, la belle affaire ! me direz-vous. Bien sûr, bien sûr... Mais, l'albedo de la neige aidant, il fait jour dans mon appartement. En janvier.

Ah, ça, ma bonne dame, avec leurs avions à réaction, ils nous ont tout déréglé l'climat...

Reçue aujourd'hui au bureau la carte de vœux la plus surréaliste de tous les temps : quelque chose me dit que certains chargés de communication ne fument pas que du séquoia...

Par comparaison, mes vœux à moi sembleront plats, ils n'en seront pas moins sincères : puissiez-vous, ô Lecteur, passer une excellente année 2006. En ma compagnie, je l'espère.

Cela vous aura peut-être échappé mais, aujourd'hui, le SNPADHUE avait déclaré la mobilisation générale. Ce blog sera toujours là pour vous tenir informés des combats menés par ou pour les sigles.

Surtout les plus obscurs.

Vous vous trouvez actuellement dans l'un de nos nouveaux wagons high-tech. Si ce n'est pas le cas, nous le signalerons à la personne qui a placé cette annonce ici.

Une annonce de la direction du métro new-yorkais placée dans une rame délabrée (Trouvée À l'heure américaine)

Je lis aujourd'hui dans le Monde que Bugatti lance la Veyron, une voiture à 1,2 millions d'euros :

La Veyron est sans doute assez puissante pour tracter un train de marchandises, mais sa silhouette pataude de crapaud écrasé n'évoque en rien le style majestueux et aérien du coupé Atalante ou de la Série 57.

Jean-Michel Normand, "Une Bugatti à 1,2 million d'euros", le Monde daté du 25 novembre 2006.

Citroën nous promettait qu'acheter une C1 nous laisserait assez en fonds pour nous procurer la grenouille la plus chère du monde. La voiture et la grenouille semblaient bien plus sympathiques que ce crapaud sur roues.

La rame s'immobilise, toujours au même endroit - ce qui vous émerveille, chaque fois. Sur le quai, la foule se resserre ; derrière les portes, les passagers se pressent. Un instant suspendu, où rien ne se passe. Et les portes s'ouvrent. Vous pestez intérieurement contre le crétin qui ne s'écarte pas, vous résistez à la pression à la cruche qui pousse derrière vous, les passagers descendent. Tous jusqu'au dernier. C'est le signal, le troupeau s'ébroue, on monte dans la bétaillère. Vous retenez une seconde de plus la cruche derrière vous, le temps de laisser une vieille dame tremblottante. Enfin, c'est à vous.

C'est à cet instant qu'elle veut descendre.

Elle est en général une grande bourgeoise, toute sèche et toute filandreuse. Carré Hermès, jupe sous le genou, un camée broché sur son gilet de laine verte. Elle a baisé sept fois dans sa vie, eu huit enfants - Septime et Octave sont jumeaux. Elle vous toise de très haut, son regard vous dégage de son chemin, comment osez-vous même y être ? Elle veut descendre. Maintenant. Vous lui faites perdre son temps. Si vous ne vous écartez pas assez vite, si vous la frôlez, si elle devait vous bousculer, ce serait le scandale. Elle crierait au sauvageon, elle ameuterait la maréchaussée. Alors vous faites place. En la maudissant.

(Plus rarement, elle sera une vieille dame enjouée qui parlait l'instant d'avant avec une autre petite vieille mêmement décrépite. De leurs rhumatismes, ou du col du fémur d'une plus usée encore. Elles discutaient en riant de la vie qui s'enfuit et de la mort qui s'approche - ce sont des préoccupations qui font manquer les stations de métro. Elles se séparent en se posant la main sur l'avant-bras, toujours. Comme pour vérifier que l'autre n'était pas qu'un spectre. Et sortent en se dodinant, et en s'excusant, et en se retournant pour prolonger la rencontre, pour prolonger la vie. On s'écarte alors spontanément, avec respect, prestement. Pour ne pas gâcher de précieuses secondes.)