Petit chosier

Giuseppe Tomasi di Lampedusa a écrit son seul roman, Le Guépard, à la fin des années 1950. Ce récit assez bref décrit la croisée de deux mondes, celui d’une aristocratie sicilienne en perte de vitesse après les événements qui ont conduit à l’unification de l’Italie, à partir de 1860, et le nouvel état italien. L’auteur puise dans sa famille pour camper des personnages hérauts de leur époque, ancrés dans leur temps, parfois ouverts aux évolutions modernes. On suit tout par l’œil du patriarche, le Prince Salina, qui doit justement s’adapter à des mœurs qui ne sont plus celles de son passé et qu’il a connues, même si cela ne l’empêche pas de déplorer le tour que prend la fin de son siècle. 

Un récit proche me revenait constamment en mémoire, à la lecture de ce Guépard : La Marche de Radetsky, de Joseph Roth. Ou le déclin de la famille von Trotta, conjoint à celui de l’Autriche, du XIX^e siècle à la première guerre mondiale. Perspectives similaires, souffle épique, personnages plus grands que leur temps et qui essaient de s’y adapter ou refusent cette adaptation, emportés et finalement balayés par la tempête de l’histoire qui enterrera leur nom et leur trace.

J’ai lu le Guépard avec grand plaisir, mais je trouve que Lampedusa est loin de parvenir aussi bien que Roth à décrire l’effet des bouleversements de l’histoire à l’échelle d’une famille aristocratique. Roth décrit des scènes apocalyptiques entre le père et le fils von Trotta, on a l’impression qu’il a intériorisé le drame du changement dans ses personnages au point qu’ils sont l’histoire. Roth aurait raconté l’histoire de l’empereur François Joseph soi-même qu’il aurait eu les mêmes accents, qu'il aurait laissé venir les mêmes scènes grandioses sous sa plume. Chez Lampedusa l’histoire est certes vécue, subie, observée, commentée ; chez Roth elle est le paysage dont les personnages et ce qui leur arrive sont tout : arbres enracinés dans la terre, collines, oiseaux, montagnes au fond du cadre, vent dans les feuilles mortes et boue torrentielle des ruisseaux en crue. Il y a plus de distance chez Lampedusa, plus de demi-teinte. C'est probablement justement l'effet qu'il voulait obtenir ; le contre-coup est que je me suis senti parfois un peu laissé sur le carreau. Il faut que je voie le film, qui apportera un éclairage sur le livre, la vision d'un cinéaste d'une œuvre littéraire en étant a minima un commentaire à connaître. Je vais me relire Kaputt, tiens, j'en serai quitte pour nettement moins de demi-teinte.

Heine aussi a rimé le Rhin, Apollinaire la Seine ; Du Bellay son "Loire gaulois" ; Hugo, tellement de fleuves que j'en oublierais sûrement, à vouloir m'en souvenir ou les rechercher. Parler cours d'eau serait l'apanage des poètes ?

Danube, de Claudio Magris : rien qu'au titre, on entrevoit la Bavière, les cafés de Vienne, les rhapsodies hongroises de Liszt...C'est à un voyage multiple que l'on nous convie. Bien calé au fond d'un fauteuil ou au bar au bout d'une aérogare, c'est parti ! Magris est ce genre de personnage culturel central, comme Umberto Eco, Jorge Semprun ou George Steiner. Je ne veux pas le dire "intellectuel" parce que l'épithète est trop connotée, avec un vernis français, et qu'un intellectuel à la française me parait ne pas avoir la même envergure. Qui, en France, possède à la fois une aura médiatique importante, est reconnu comme un grand homme ou une autorité dans son domaine, parle plusieurs langues (pour Magris l'italien, le frioulan, l'allemand, le français, l'anglais, d'autres peut-être...), est très ouvert à d'autres civilisations, à l'histoire, a eu un engagement politique, et surtout possède, comme un supplément d'âme, une culture scientifique ? On a beau chercher, on sèche lamentablement...mais on s'égare, aussi.

De la source (des sources) à la mer Noire, Magris nous emmène avec des amis à lui le long du fleuve et nous balade un peu à droite et à gauche. Il nous raconte son parcours. Il s'arrête où bon lui semble ou passe très vite au gré de sa fantaisie, tour à tour grave, joyeux, grivois, anecdotique ou philosophique. Sa rêverie le mène souvent dans les limbes de ses plaisirs artistiques, architecturaux et surtout littéraires, de détails historiques en précisions hydrographiques ; il arrive aussi qu'elle soit bassement terre à terre. On se plante devant une porte, un escalier. On cherche la source jusque dans les maisons où elle est censée jaillir ; on essaie d'entrer dans l'immeuble à l'emplacement d'une des maisons où a vécu Beethoven, mais la concierge vous jette sans ménagement. On s'assoit dans de nombreux cafés (Magris a écrit son livre dans un café). On passe par les camps de concentration de Mauthausen et Maïdanek, car l'auteur se devait de mettre du noir dans son rose (comme le dirait joliment Charles Dantzig) et que c'est notre histoire récente à nous, européens.

Je suis ébloui. Le récit est renversant d'érudition, et pourtant jamais lourd parce que ramené toujours au quotidien des pérégrinations touristiques. Il faut dire aussi que son découpage en tant de petits chapitres, vignettes parfois de quelques lignes, y aide. Le tourisme est d'une hauteur de vue superlative, la digression élevée au rang de genre littéraire. Dans ce livre-monde, celui de la Mitteleuropa de cœur de l'auteur, on est bercé, on s'évade avec tous ces paysages mentaux. On voudrait même marcher dans les pas de l'auteur à la façon de certains guides qui proposaient de refaire le parcours du héros du Da Vinci Code, à Paris.

Au sortir de toutes les stations de Magris, après la traversée de siècles et de pays divers, à la poursuite d'ingénieurs compulsifs, dans le drame de Mayerling ou simplement avec à l'esprit ces jolies aquarelles des reflets du Danube le matin, on a vu mille choses sans avoir été écrasé par la densité qu'ont certains chefs-d’œuvre imposants. Celui-là plonge dans des abîmes de pensées et de situations qui élèvent, qui font sortir le lecteur de chez lui comme de ses habitudes. C'est bien ce que l'on peut demander à ce guide : toutes ces bribes d'évasion inutiles. Mais elles enchantent tant...

Après avoir parcouru les contrées hostiles de l'arithmétique et passé les détroits polynomiaux...

We turned aside, not indeed to the uplands of the Delectable Mountains, but into a strange corridor of things like anagrams and acrostics called Sines, Cosines and Tangents. Apparently they were very important, especially when multiplied by each other, or by themselves! They had also this merit—you could learn many of their evolutions off by heart. There was a question in my third and last Examination about these Cosines and Tangents in a highly square-rooted condition which must have been decisive upon the whole of my after life. (...)

I have never met any of these creatures since.

My Early Life, Winston Chirchill

Certains journalistes semblent des insectes xylophages qui ne sauraient s'éloigner trop de leur marronnier : ils se font termite pour explorer l'immobilier, scarabée doré pour approcher les riches, bête-à-bon-dieu pour contrecarrer les francs-maçons. Mais les métaphores sont trop dangereuses pour les manier à la légère : le journaliste en vermine, c'est le rêve de tous les exterminateurs. Disons donc que certains vont à la facilité.

Ma facilité, c'est Vialatte : c'est le nord que suit le pigeon, l'aimant auquel se colle la limaille, le beau meuble sous lequel roule la poussière. Plus qu'une facilité, un confort : les phrases de Vialatte, ce sont ces poêles auxquels Maigret passe sont temps à se coller ; son lyrisme ces fines à l'eau, dont il s’enivre.

Il y avait longtemps qu'on n'avait pas parlé de Vialatte ici.

Je referme ses Lettres à Maricou. Comme j'ai hésité à l'ouvrir, ce petit livre si joli ! Tout ceci est si compliqué, sous des abords si simples : on devrait, croit-on, se tenir aux écrits des écrivains, aux romans des romanciers, aux poèmes des poètes. Les grandes lignes sont là. Mais tous ces romans qu'il a laissés inédits, ne peut-on pas les lire eux aussi ? Il était journaliste, on lit ses chroniques. Auvergnat, on lit son Auvergne absolue. À force de tirer sur le fil, tout le vêtement vient et révèle des endroits plus intimes. On se convainc qu'une correspondance d'écrivains est toujours de la littérature, ou au moins un à-côté suffisamment proche pour justifier l'intrusion d'un lecteur. Mais Maricou n'était pas écrivain ! Les lettres à Maricou ne sont pas celles à Pourrat : l'une charnue, l'autre barbu, Vialatte remarquait ces nuances. Ce sont les lettres d'un amoureux de vingt-trois ans ! Comment oser les lire ?

Je les ai lues pourtant et j'ai bien fait, car Vialatte amoureux reste Vialatte. Fantaisiste : Henriette Maricou y est tantôt Yetto, tantôt mon vieux Maricou. Provincial : dès la deuxième lettre paraît l'adjectif sous-préfectoral. Inattendu : je vous aime comme un veau. Et poétique, lettré, triste. Son rire semble toujours cacher comme une douleur et, quand il pleure enfin, il continue d'en rire.

Vialatte, écrivain notoirement méconnu, chroniqueur de génie, aura donc marqué un genre mineur de plus : la correspondance d'amour non réciproque.

Alan Bennett, à propos de la mort d'un humoriste :

The disciples were always the problem, The Goon Show was very funny, the people who liked it (and knew it by heart) less so.

Diaries 1996-2004, 28 février 2002

De même Le Grand Détournement, La Cité de la Peur, Kaamelot... La liste est sans fin.

Lundi dernier, l'aviez-vous remarqué ? la vérité a triomphé de la calomnie. Les chiens n'auront pas eu raison de notre République irréprochable.

Nous croyons que les hommes politiques ne sont plus capables de nous surprendre. C’est compter sans les louanges qu’ils se donnent à eux-mêmes après chaque pas de clerc qu’ils ont fait. Nous autres, gens de lettres, si notre pièce est un four, il nous faut bien en convenir, la critique est à nos chausses pour nous le rappeler, et la recette nous renseigne mieux encore. Les politiciens, il n’en est presque aucun qui sache tourner à sa gloire un désastre militaire qu’il a organisé, et se tresser des couronnes avec les étrivières qu’il a reçues.

Le plus fort est qu’il ne trompe personne, qu’il le sait, et que chacun fait semblant de le croire. Cette indulgence qui est passée dans les mœurs des Français, depuis tant d’années qu’ils vont de catastrophe en catastrophe, nous devrions nous rendre compte enfin, de ce qu’il nous en coûte. Il est temps et il est grand temps.

[…]

Mais les mots sont devenus une nourriture à l’usage des militants et des parlementaires : ils s’en contentent et oublient d’aboyer. La politique a vidé le langage de sa substance. En dépit de commentaires innombrables et quotidiens, l’histoire que nous vivons se déroule inexprimée.

François Mauriac, Bloc-notes de « L’Express » n°274 du 21 septembre 1956.

Relisez la date. Voilà : nous sommes un peuple idiot et amnésique.

Charles Dantzig n’aime pas les clichés ; Romain, non plus ; les journalistes, si. Tous les matins, dans telle revue de presse, tel journal consacre sa manchette. Les températures sont conformes aux normales saisonnières, un ciel de traîne subsiste au sud de la Loire, les brumes matinales se dissipent toujours. Le Quai d’Orsay proteste, la place Beauvau punit, la Chancellerie comble les vides juridiques. Pendant ce temps-là, l’Élysée arbitre et Matignon gouverne. La Maison-Blanche, le Kremlin, le 10 Downing Street observent tout cela de loin. Dans tout l’Hexagone, les usagers sont pris en otages : on n’en sortira que par un Grenelle.

Les journalistes ont même un cliché pour parler des sujets rebattus : ce sont des marronniers. Le vrai pouvoir des Francs-Maçons, le grand classement des hôpitaux, dans quel lycée envoyer ses enfants ? qui gouverne vraiment la France ? Les cultureux n’y échappent pas : le palmarès des films de l’année, de la décennie, du siècle ! Et l’année Schumann, et l’année Chopin, et l’année Déodat de Séverac (plus rare). Les sportifs, de même : de ballons d’or en Jeux Olympiques, d’hiver en été, et le Tour de France tous les ans.

Mais, quoi ! on leur demande d’écrire, d’écrire et d’écrire encore. Que dire du monde, quand le monde dort ? Comment prendre le temps d’écrire, quand il s’affole ? Il faut noircir du papier, toujours, tous les jours, quoi qu’il arrive. Comme ces musiciens hollywoodiens qui composent au kilomètre : échappent-ils au cliché, à la redite ? Le thème du Seigneur des anneaux sonne déjà dans la troisième symphonie de Sibelius ; celui de Sleepy Hollow, dans le troisième concerto pour piano de Rachmaninov ; celui d’ET, on le devine dans le dernier mouvement de la Cinquième de Beethoven. (Si on se force un peu.) Paresse ? Réminiscence ? Raccourci pour rentrer plus tôt chez soi ?

Attention : voilà que je mélange tout.

Je comptais blâmer le cliché pour mieux vanter la citation et la redite, je confonds le tout dans mon troisième paragraphe, comment conclure dans le septième ? Puisque nous parlions de Rachmaninov : dans toutes ses œuvres, à un moment ou un autre, le thème se déforme, craque, se déchire ; quelques notes passent la tête par la fêlure, disparaissent à nouveau dans la mélodie, reviennent à la charge pour agrandir la brèche ; un coup final, le thème explose pour de bon, un monstre en sort, comme les serpents des Œufs fatidiques de Boulgakov. C’est le thème du Dies Irae. Ce n’est pas systématique, car l’effet est toujours différent, mais c’est inévitable. Alors, cliché ? Je ne crois pas.

On peut être hanté par des idées, des mélodies, des couleurs. (Klein, bleu ; noir, Soulages.) Ce n’est pas un cliché puisqu’il ne revient qu’à soi. Parfois, c’est un eczéma qui demande à ce qu’on le gratte, encore et encore. (Vialatte : Le progrès fait rage.) Parfois, c’est un havre, une position de repos, un point de chute. (Vialatte : Et c’est ainsi qu’Allah est grand.) L’artiste fait sienne son obsession ; ses disciples la reprennent par hommage ; la foule la répète par habitude — alors, c’est un cliché.

Il y a ainsi une phrase qui me revient souvent, comme un repas trop riche le long d’un après-midi trop chaud. Elle concerne le formaldéhyde, qui sent si bon l’amande mais qui est suicidaire. C’est une bien jolie phrase, sur un rythme de tango, pleine de mots mystérieux comme des noms de papillons précieux. Mais que faire d’une phrase pareille ?

Je ne suis pas du genre à grimacer face à la médisance. (Voilà ce qu'on appelle une litote.) Les commérages, les ragots, le persiflage ne me déplaisent pas plus.

Pour autant, les autobiographies me mettent parfois mal à l'aise lorsqu'elles se mêlent d'autres vies que celle de l'auteur. Si je supporte tout à fait les impudeurs du narrateur, le détail de ses perversions, le dictionnaire de ses petitesses ; si je prends même un certain plaisir à lire des méchancetés ou des détails croustillants sur sa famille, l'alcoolisme d'une mère, les inhumanités d'un frère, les excentricités de l'inévitable tante un peu folle ; je suis toujours embarrassé quand un pan de la vie privée d'un personnage public m'est dévoilé.

Page 228 de son autobiographie My Lives, Edmund White s'inquiète soudain :

I can imagine some of my friends reading this and muttering TMI - Too Much Information or Are we to be spared nothing? Must we have every detail about these tiresome senile shenanigans?

J'imagine certains de mes amis lisant ceci et marmonnant TI - Trop d'informations ou Rien ne nous sera donc épargné ? Doit-on vraiment savoir tous les détails de ces manigances exaspérantes de vieillard ?

Un paragraphe plus haut, il expliquait qu'il ne se déshabillait pas pour sucer T. dans les premiers temps de leur relation, que son seul objectif était d'amener T. à jouir et de pouvoir goûter son sperme ; un paragraphe plus bas, il détaille comment il a amené T. à le fouetter. Un chapitre plus tôt, il évoquait Michel Foucault, Susan Sontag et un grand éditeur parisien qui, à l'article de la mort, pouvait encore s'assurer des coups d'un soir grâce à son pénis énorme. Encore plus tôt, c'était sa mère alcoolique et grasse, étouffant dans un corset, flirtant avec les hommes qui lui payaient à boire mais échouant à en séduire aucun. Le tout, très bien écrit, drôle et touchant, comme il est de coutume de le dire en quatrième de couverture.

Pourtant, il y a quelque chose là-dedans qui me gêne. Et ce n'est ni le sado-masochisme, ni le drame familial. J'ai sans doute une trop grande aversion et une trop grande crainte du name dropping. En ce moment-même, j'imagine mes amis lisant ceci et marmonnant TRL - Trop de références littéraires ou Doit-il vraiment nous faire part de toutes ses lectures d'auteurs obscurs ? Il y a toujours un risque de fanfaronnade à citer un nom connu : ne cite-t-il tel auteur que pour se glorifier de l'avoir lu ? tel philosophe que pour le prestige de l'avoir rencontré ? En me raisonnant un peu, je comprends bien pourtant qu'on ne peut pas écrire une autobiographie (encore moins la vendre, ensuite) si l'on prend soin de ne citer que les gens qu'on a croisé et dont on est sûr que le lecteur de les connaîtra pas.

En janvier de cette année-là, mon boucher, M. Caillefer prit sa retraite. Son remplaçant, M. Duplessy, ne parvint jamais à me le faire oublier.

Au pilon !

En fait, ce malaise en moi, lorsqu'on évoque les mensurations d'une semi-célébrité ou l'agonie d'un philosophe dans une autobiographie, je le dois probablement à ma mère. Que vont penser les voisins ? La peur du qu'en-dira-t-on, enracinée dans la petite-genterie, arrosée de bassesse de sous-préfecture, ma mère en a fait une morale. Une génération plus tard, instinctivement, j'en fais un principe de critique littéraire. Un mauvais principe, qui plus est. Je devine l'objection à venir : pourquoi la peur du qu'en-dira-t-on ne couvrirait-elle que les personnages publics et non la famille et les proches de l'auteur ? Pour la réponse exacte, demandez à ma mère. Je suis peut-être imbibé de cette morale familiale comme une éponge oubliée au fond d'un évier mais, pas plus que l'éponge ne saurait vous dire pourquoi son côté vert ne doit pas frotter le téflon, pas plus je ne saurais vous expliquer pourquoi ce qui se fait se peut et ce qui ne se peut pas ne se fait pas. Disons simplement que, de ce que j'en ai compris, dauber sur la famille et colporter à propos des voisins relèvent plutôt du sport ou de la bonne hygiène de vie que de l'interdit moral.

Un dernier nom, une dernière lecture, pour justifier ou pour empirer la méchanceté du paragraphe précédent. Dans ce qu'il prétend ne pas être son autobiographie, Julian Barnes écrit ceci :

Il faut écrire comme si ses parents étaient morts.

(Bien laver avant usage.)

C'est ainsi qu'il faudrait savoir écrire :

Tous ces messieurs avaient lu des romans qui parlent de colonels russes. Ce sont des gens qui fument de gros cigares et qui entretiennent des danseuses célèbres ; ils roulent dans des troïkas et donnent des fortunes en pourboire. Des étudiantes chlorotiques préparent dans l'ombre, autour d'eux, des bombes qu'elles lancent sur les palais en criant Nitchevo ! dans un spasme hystérique. On boit, on joue, on se ruine, on se brouille, on se grise, on se réconcilie, on se confesse les uns aux autres, on se jette dans les bras de son ennemi en le traitant d'homme sublime, on se déchire, on s'entretue, et on s'achemine brutalement vers la sainteté par une longue série de crimes : telle est la vie ardente du Russe, son rythme slave et ses sublimes occupations.

Alexandre Vialatte, Le Fluide rouge

C'est ainsi qu'il faudrait savoir ponctuer aussi.