Petit chosier

Beaucoup de gens se souviennent du Étonnant, non ? qui marquait la fin de la Minute nécessaire de Monsieur Cyclopède du regretté Pierre Desproges comme la petite rayure rose marque la fin du dérouleur de papier de la caisse enregistreuse de Madame Jeanine qui attend patiamment que ferme son Monoprix et qu'arrive sa retraite. Mais qui se souvient que cette idée d'une phrase utilisée encore et encore, quel que soit le contexte, comme point final, que cette idée simple mais ingénieuse, que cette idée obscédente comme le souvenir de ce jeune homme entraperçu un soir de débauche dans un autobus, ce jeune homme à la blondeur elfique, à la peau de nacre, aux yeux d'azur qui certaines nuits embarque avec moi dans l'autobus tiède de mes rêves humides pour des destinations orgasmiques, qui se souviens - disais-je avant que mon subconscient ne m'interrompît - que cette idée, le grand Desproges la tenait d'un de ses maîtres ?

Il n'est pas d'homme d'intérêt qui n'eut de professeur. Beethoven avait Haydn, Brückner avait Wagner, Gainsbourg avait Bacchus.

Desproges, qui s'en souvient - demandais-je avant que ma pédanterie me poussât à caser le nom de ce cher vieux Ludwig - Desproges, donc, avait Alexandre Vialatte. Un Auvergnat. Un Arverne qui tenait chronique dans La Montagne quand celle-ci n'était pas encore le navire-amiral d'un groupe de presse qui se voudrait tentaculaire, tel le calamar qui voulait se faire aussi gros que le poulpe, quand celle-ci était encore lisible. Un Grand qui terminait toutes ses chroniques (rééditées chez Pocket, soit dit en passant), quel qu'en soit le sujet, de cette phrase merveilleuse :

Et c'est ainsi qu'Allah est grand.

Pourquoi vous parlé-je de cela, ô Lecteur, vous le vous demandez sans doute en vous dandinant grotesquement d'une fesse sur l'autre en me maudissant pour toutes mes digressions inutiles qui éloignent d'autant le moment salvateur où vous pourrez courir aux toilettes satisfait d'être parvenu au bout de ma prose. Eh ! bien, vous n'aviez qu'à prendre vos précautions avant. Rien ne sert de tenir, il suffit de pisser à temps. Pouf, pouf ! Pourquoi vous parlé-je de cela, ô Lecteur ?

Bonne question, merci de me l'avoir posée, venez me voir à la fin du cours, j'aurais une petite récompense pour vous dont il ne tiendra qu'à vous qu'elle prenne de l'ampleur.

Si je vous parle de cela, Lecteur, mon Amour - vous permettez que je vous appelle mon Amour ? Si je vous parle de cela, mon Amour, c'est qu'il arrive un moment dans sa vie où un auteur devient un assez grand garçon pour autorer tout seul. Oh ! Sans oublier ses maîtres, non, mais en trouvant son propre langage. Je me demandais depuis quelque temps où diable j'avais déjà lu des chapeaux comme ceux d'ici-blog. Un peu partout, me direz-vous, ce n'est pas si original, et vous aurez raison. Mais, Dieu me chatouille ! que je sois condamné à écouter beugler Lara Fabian à tout jamais si ces chapeaux n'étaient pas une référence inconsciente de moi à... moi.

Il y a bien longtemps, en des temps d'idôlatries pour un bellâtre que j'ai la chance aujourd'hui d'avoir pour ami (quel que soit d'ailleurs le sens du mot ami), j'écrivais une petite chose sans grand intérêt que celui de faire parfois sourire. C'était... La Boca del Inferno™ ! Et tous les titres de chapitres - qui étaient d'ailleurs des épisodes - étaient ainsi qu'ici des suborndonnées vaguement relatives au sujet de ce qui suivait.

Je me suis longtemps demandé si ces textes, témoins d'un autre temps où je ne me voulais pas savoir pédé notamment, méritaient d'être montrés. Finalement, je décide que oui car, après tout, comment comprendre celui que je suis sans comprendre le maître que j'ai été pour moi ?

Quant au mois de mars, je le dis sans aucune-arrière pensée politique, ça m'étonnerait vraiment qu'il passe l'hiver.